，“头一个冬，我数日子。第二个冬，我数船。第三个冬，我数人。今年这个冬，我什么也不数了。”
“为什么？”
“数完了。”她说，“数完了，就只剩下等。”
叶孤鸿没有再说话。
那天下午，渡口起了风。风把三口黑漆棺材上的雪吹开，露出底下的木纹。
木是薄木。薄木棺材，是用来运骨的——走远路，轻。
叶孤鸿看着那三口棺材。
他忽然想到一件事。
棺材是给死人预备的。
可那些人抬棺的动作，不像抬死人。
像抬活人。
轮到他们的时候，天已经擦黑。
风不问递上路引。
押队接了，先看纸。
他看纸看了很久——比看人久。他把纸举到灯下，看纸的纹路，看墨的深浅，最后用指甲在印上刮了一下。
刮完，他不说话。
“怎么了？”风不问问。
“印没干透。”押队说。
风不问的心停了一下。
“腊月的天，印哪有不干的。”押队说，“除了刚盖的。”
三人都不说话。
押队把路引还给风不问。
“走吧。”
风不问接了纸。
“官人，”他问，“既然看出来了，为什么放我们过？”
押队把手伸到炭盆上烤。
“北边如今是个筐。”他说，“我这一年到头，往里筛人。筛出去十个，回来一个。回来的那个，还要骂我。”
“你们要去，就去。”
“我拦你们，你们就不去了？”
“不去。”风不问说。
“是啊。”押队说，“拦了也是个不去。放了你，你去了，还能给我办点事。”
“办什么事？”
“你要是活着回来，”押队说，“替我看看：北边到底有没有活人。”
他说这话的时候，眼睛看着河那边。
河那边是黑的。
茶棚里，坐着一队人。
十几个，全是妇人。年纪大的六七十，小的二十出头。她们不吵，不闹，一人抱着一只粗布包，安静地坐着。
棚子外面，摆着三口棺材。
棺材是新的，木是薄的，刷了黑漆。漆还没干透，闻着有一股酸。
阿渡——不，叶孤鸿看了那三口棺材很久，才看出不对。
棺材轻。
抬棺材的是两个妇人。她们抬起一口，走两步，放下，再抬另一口，动作很利索。三口棺材，一口一口地抬过一遍，像是在称。
称完，她们把棺材摆回原处。
叶孤鸿走过去。
“去哪儿？”他问一个老妇。
“北边。”
“接人？”
“接骨。”
老妇说得很平。
“男人、儿子、兄弟，北边死的，我们一样一样接回来。”她说，“三年了，接了十四个。还有二十一个。”
“棺材买这么多？”
“棺材不是给接回来的人预备的。”老妇说，“是给没接回来的、还没死的预备的。等他们死，就一口一口地运。”
叶孤鸿看着那三口黑漆棺材。
“这三口，装的是什么？”
老妇没有答。
她站起来，走到最西边那口棺材前，伸手在棺盖上拍了三下。
三下，很轻。
拍完，她回头看叶孤鸿。
“这位客人，”她说，“你知道北边有口井吗？”
叶孤鸿没有说话。
“北边有井谁能填——”
她唱了一句。
“井口朝天不见天。”
她只唱了一句，就停了。
“这句不是我编的。”她说，“我们这一路上，会唱的人很多。从淮上到京东，谁都会唱。”
“谁教你们的？”
老妇笑了一下。
“这世上有些话，跟雪一样。”她说，“你不接，它自己落。”
叶孤鸿站在原地。
那句话，他在乌沙渡听过。
一千一百里以外，同一个调子。
扬州 · 行在 · 同一夜
子时。雪。
商九龄在灯下，看一张画。
画是粗劣的。用炭画在一张草纸上，线条歪歪扭扭，像小孩画的。
画的是半截东西。
上面两横，下面一个弯。
“这是什么？”他问。
跪着的人答：“刀鞘。”
“鞘上刻的字。”
“送信的说他不识字，照着描的。”
商九龄把那张纸转过来。
两横一弯。
一个“雁“字的上半截。
他的手指停在那儿。
“人在哪儿？”
“淮河，三汊口。今日午后。”
“几个？”
“四个。”跪着的人说，“一个盲眼的琴师，一个女子背剑，一个矮个斥候，还有一个——”
“还有一个什么？”
“还有一个人，不说话。刀横在膝上，不坐门口。”
商九龄很久没有说话。
灯花爆了一下。
“那把刀，”他终于开口，“鞘是旧的，鞘尾磕掉一块。”
跪着的人愣了。
“小的……小的没画。”
“你没画，我知道。”商九龄说，“我只是在说。”
他把那张纸折起来，压在桌角。
跪着的人还低着头。
“大人，”他忽然问，“那把刀……有什么要紧？”
商九龄没有回答。
他看着窗外。
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