脚。”
“什么手脚？”
“每一张的最后一个字，”闻人默说，“都多了一笔。”
“多一笔，别人不就认得出来是假的？”
“认得出来。”闻人默说，“可只有他自己认得出来。”
“为什么？”
闻人默笑了一下。
“因为这一笔，”他说，“是他这个人。”
卡上的兵把六张路引摊在火边的木桌上。
他不看人。他先看纸。
他把纸举起来，对着火光。
纸薄，光透过去，纸的帘纹就出来了——一道一道，细细的横纹，是抄纸的时候竹帘留下的。
兵看着那些纹。
看得很久。
然后他把纸放下，看人。
“六个。”
“是。”
“往北做什么？”
郝五往前跨了一步。
“接骨。”
兵抬头看他。
“接骨？”
“是。”郝五说，“南边有户人家，男人死在这儿，骨头没人接。”
“死了几年？”
“三年。”
兵笑了一下。那一笑很难看。
“三年，”他说，“骨头早让狗吃了。”
“吃掉一半。”郝五说，“剩一半，我来接。”
兵看着他。
看了很久。
然后他把六张路引摞起来，在角上盖了一个印。印是红的，盖上去的时候，郝五的手指抖了一下——不是怕，是那只手在雪里走了太久。
“过。”
六个人过桥。
过了桥，风不问的脚步忽然慢了。
他回过头。
“看什么？”叶孤鸿问。
“他的桌子。”
“桌上有什么？”
“一本簿子。”
那一夜，他们宿在桥北五里的一间破庙里。
破庙没有屋顶，只有三面墙。他们靠着最厚的那面墙坐下，风从北边来，直直地灌进来。
郝五说，这一带叫“风口”。他北迁那年，在这一段路上死过人——不是被杀的，是冻死的。冻死的人最后一个动作，是把手缩进袖子里。第二天早上，人一敲就碎了。
顾惊澜把火堆挪到墙根处。
她挪火堆的时候，先数了一遍：柴，七根。干粮，两袋半。人，六个。刀，一把。
数完她才坐下。
闻人默从怀里摸出一本册子。
册子是旧的，布面，四角磨圆了。他把它放在膝上，翻开。
他看不见，他翻册子不用眼睛，用指头。他翻第一页的时候，指头在纸边上走了一圈。
“你在数页？”
“嗯。”
“数到几了？”
“四十七。”
顾惊澜看着那本册子。
“你为什么数页？”
“因为日子会骗人。”闻人默说，“我们不记日子。”
“记什么？”
“记页。”
他说，人记事，记的是日子——哪一天到哪儿，哪一天见了谁，哪一天死了人。可日子是最靠不住的：一场雪就能让人记错三天，一封文书就能让人把三月记成九月。
“所以我不记日子。”
“我一件事翻一页。”
“翻到哪一页，我们就走了多久。”
他把册子合上。
“这册子有三百页。”
“三百页够吗？”
闻人默没有回话。
他把册子按在膝上，手指在上面停了一会儿。
后来他开口了，说的是别的事。
“我今天记了一行。”
“记的什么？”
“涿州卡。”他说，“南人六，往北。”
“还有呢？”
“还有一行。”
“什么？”
“比我们早三天的那七个人。”
顾惊澜看着他。
“你把那七个人也记了？”
“记了。”闻人默说，“我记的时候不知道他们是谁。”
“现在呢？”
“现在也不知道。”
他把册子塞回怀里。
“可我知道一件事。”
“什么事？”
“他们在我们前面。”
“他们会一直在我们前面，”闻人默说，“直到有一天，我们走到他们的地方。”
“什么地方？”
“他们死的地方。”
破庙外，风从北边下来，从没有屋顶的地方灌进去，把火苗吹得贴着地。
顾惊澜把那把刀横在膝上。
她握刀的手没有松。
“今天卡上那张簿子，”风不问说，“记了人。”
“记了什么？”
“记了：今日过关，南人六，北人十。”
“六，十。”叶孤鸿说。
“是。”
风不问看着火。
“我在后面排着的时候，”他说，“看见前面那个兵翻簿子。”
“翻到哪一页？”
“翻到前面。”
“前面是什么？”
风不问没说。
“前面是往北海青。”他说。
屋里没人说话。
过了一会儿，叶孤鸿问：“你看见了什么？”
风不问把手伸进怀里，摸出一张纸。
那张纸是被撕下来的——撕得很齐，是从簿子上撕下来的一页。
“你什么时候撕的？”
“他弯腰去添火的时候。”
“你疯了。”
“我知道。”风不问说，“可那一页上有我们。”
他把纸摊开，就着火堆的光。
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