终端下方，贝尔斯登的闭市数据静静地躺在屏幕上：
收盘价63.47，市值约110亿美元。
陆泽盯着这个数字，深邃的瞳孔猛地收缩了一下。
作为一个从2024年穿越回来的顶级对冲基金经理，没有人比他更清楚，这家拥有八十五年历史的华尔街第五大投行，此刻正坐在一座即将喷发的活火山口上。
满大街的分析师还在宣扬着房地产的神话，CNBC的主持人们还在高呼"美国梦永不破灭"。
他们殊不知，一场将摧毁全球数十万亿美元财富的世纪金融海啸，距离彻底拉开帷幕，只差最后一点点火星。
而那个点燃火星的日子，他记得一清二楚——
2008年3月14日。
距离现在，只剩下不到十五天。
就在陆泽沉浸在庞大的历史数据网络中时，大门处突然传来密码锁"滴滴滴"的急促声响。
紧接着，一个焦急的女声伴随着按键声响起："该死，密码怎么不对……不对，应该是……"
"咔哒。"
门锁终于打开。门被粗暴地推开，一阵裹挟着冰雨和夜风的寒气涌了进来。
一个穿着米色BUrberry风衣的年轻女人急匆匆地冲进玄关，连雨伞都顾不上收。雨水顺着风衣的下摆滴落在昂贵的地板上，留下一串水渍。
伊莎贝拉·陈。公司里唯一一个没有在出事后立刻打包跳槽的员工。
"老板！我打了十几个电话你都没接！高盛的最后通牒已经——"
她的声音戛然而止。
借着玄关微弱的感应灯光，她看到了这辈子最恐怖的一幕。
常年散发着祖马龙高级熏香的客厅里，此刻弥漫着刺鼻的硝烟味，像是刚刚经历过一场枪战。
她的老板，那个平日里虽然傲慢但其实内心懦弱、遇到挫折只会砸东西发脾气的年轻富二代，此刻正静静地站在彭博终端机前。
他身上那件定制的埃及棉白衬衫上溅满触目惊心的暗红色血斑，右侧太阳穴皮肉外翻，一片血肉模糊。而他的右手，正随性地把玩着那把沉甸甸的M1911左轮手枪。
最可怕的是他此刻的眼神。以往那个遇到追保电话只会急得摔领带的富二代不见了，取而代之的，更像是一头看到了猎物而蛰伏着的捕猎者。
"啊——！！"
伊莎贝拉手里那只爱马仕铂金包"吧嗒"一声掉在地板上，文件散落一地。她双腿一软，后背死死贴着玄关的墙壁，颤抖的手拼命去摸口袋里的手机。
"老、老板……别冲动！我马上叫救护车！"
"安静。"
声音不大，但带着一种不容置疑的压迫感，硬生生把她即将破音的尖叫砸回了胃里。
"咔哒……哗啦。"
陆泽走到沙发旁，左手单手一甩，M1911的弹巢顺势滑出。
他将剩下的五发子弹退了出来，连同这把枪一起，随手扔进了旁边的水晶垃圾桶里，发出一连串沉闷的钝响。
"一点皮外伤。不需要救护车，更不需要纽约警局的蠢货来弄脏我的地毯。"
陆泽扯下一根阿玛尼真丝领带，将额头的伤口缠绕包扎起来，打了个死结。
然后他走到吧台前，给自己倒了一杯野火鸡波本，顺手给伊莎贝拉也倒了一杯，推到大理石台面边缘。
"喝下去。然后控制一下你的面部表情。"
伊莎贝拉愣住了。但面对此刻气场强大到让人窒息的陆泽，她竟然下意识地走过去，端起酒杯，乖乖喝了一大口。
50.5度的烈酒下肚，她惨白的脸色终于恢复了一丝血色，但身体依旧在轻微颤抖。
"老板……我们现在该怎么办？"
她的声音很低，像是在问，也像是在求。
"要不……您马上联系私人飞机回亚洲吧。远星资本的壳子留在这里给他们清算，只要您人不在美国，FBI的跨国引渡程序要走好几年……"
"跑？"
"来不及。也不需要。"
他将杯中的波本一饮而尽，放下酒杯，声音突然变得极其平静：
"回答我两个问题。"
伊莎贝拉下意识地站直了身体。
"第一。公司在花旗和摩根大通的离岸托管账户里，现在还能立刻动用的极限流动资金，总共还有多少？精确到美分。"
伊莎贝拉虽然不明白老板为什么要问这个，但出于职业本能，她立刻在脑海中调出了最新的财务数据：
"如果不算那些已经被高盛冻结的抵押物……我们能动用的极限现金，只有5,124,782.33美金。可是老板，这点钱在五千万的追加保证金面前，根本——"
"五百一十二万。
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