。他站在阳光里，脚下空荡荡的。没有轮廓，没有颜色，没有任何投射的痕迹。像一个不应该存在于三维空间里的物体，被光照着，却不产生阴影。
沈念蹲在地上，低头看他的脚。
“你的影子呢？“
“什么影子？“
“你脚下。没有影子。“
陆时宴低头看了看。确实没有。他挪了挪位置，从阳光里走到阴影里，又从阴影里走回阳光里。无论在哪里，脚下都是空的。
“可能是光线的原因。“他说。
“什么光线能让影子完全消失？“
“我不知道。我又不学物理。“
“陆时宴——“
“沈念。“他蹲下来，和她平视，“影子没了就没了。不影响走路。“
“不影响走路，但影响——“
她没有说完。
影响什么？影响“真实感“。一个没有影子的人，在这个世界上就像是一个幽灵。不是比喻意义上的幽灵——是字面意义上的。他正在从三维空间中退出，退回二维，退回平面，退回某种更低的维度。
天道在把他“压扁“。
不是惩罚。是还原。还原成一个不应该存在的东西本来的样子。
沈念站起来，走到花店的柜台后面。她拉开抽屉，在最底层翻了很久，翻出一盒蜡笔。
“干什么？“陆时宴跟过来。
“画画。“
“你不是说画不出来了？“
“不是画他。是画你。“
她抽出一张白纸，铺在台面上。然后拿起一支棕色的蜡笔，开始画。
画得很慢。不是因为技术不好——是因为她在用力。每一笔都画得很重，蜡笔在纸上摩擦，发出“沙沙“的声音。她画陆时宴的脸——他的眉毛，他的眼睛，他的鼻子，他的嘴唇。画他的手——手指修长，骨节分明。画他的身体——肩膀宽阔，腰线收紧。
画完之后，她把纸举起来，对着光看。
蜡笔的痕迹很厚。厚到凸起来，厚到可以用手摸到纹理。每一笔都涂了三四层，颜色深得发黑。
“你看。“她把纸递给陆时宴，“这是你。“
陆时宴接过纸。蜡笔的颜料沾在他的指尖上，留下褐色的痕迹。
“画得挺好的。“他说。
“天道删不掉蜡笔。“沈念说，“蜡笔是油性的。它附着在纸的纤维里，不是浮在表面。天道可以删掉墨水，删掉铅笔，删掉炭笔——但它删不掉蜡笔。因为蜡笔不是'写'上去的，是'涂'上去的。它改变了纸的物理结构。“
陆时宴看着手里的画像。纸上的自己，眉毛微皱，嘴角带着一丝似有若无的笑。画得不算好——比例有点失调，眼睛一大一小，鼻子偏右了。但那确实是他。是沈念眼中的他。
“沈念。“
“嗯？“
“你画了这么多层，蜡笔都凸起来了。“
“嗯。“
“为什么？“
“因为——“她看着他，目光很坚定，“我要把你画得厚一点。天道在把你变薄，我就在纸上把你画厚。它删一层，我画十层。它删十层，我画一百层。它永远删不完。“
陆时宴的喉结滚动了一下。
他低头看着画像。蜡笔的痕迹在阳光下闪着微光，像是一层厚厚的铠甲。
“好。“他说。
“说好了？“
“说好了。“
?
第十五天，陆时宴开始失声。
不是完全说不出话——是声音在变远。像是对讲机信号不好，声音断断续续的，夹杂着杂音。有时候一句话说到一半，声音突然卡住，像磁带被绞住了，然后“滋啦“一声，什么都没有了。
沈念坐在他旁边，听他说话。
“沈念，明天——滋啦——西瓜——滋啦——“
“陆时宴？“
“——滋啦——“
“陆时宴！“
他看着她。嘴唇在动，但发不出声音。像一部默片，画面还在，声音没了。
沈念抓住他的手。他的嘴唇在说一个词。她盯着他的口型，读了好几遍，才辨认出来——
“别怕。“
她点了点头。
然后她拿起纸和蜡笔，在纸上写了一行字——
“我听到了。不是用耳朵。是用这里。“
她指了指自己的胸口。
陆时宴看着那行字，笑了。笑容很淡，但嘴角的弧度是真实的。
他伸出手，用指尖在她的手心里写——
“我也是。“
沈念的眼泪掉在纸上，晕开了蜡笔的颜色。但不是完全晕开——蜡笔的油性让它只晕开了一点点，像一朵小花。
她反手握紧他的手。
两个人就这样坐着。不说话。一个用蜡笔写，一个用手心写。在这个被天道逐步清除的世界里，用最原始的方式交流。
像两个原始人。
像两个在洪荒中相依为命的原始人。
?
第十八天，陆时宴的体温降到了三十二度。
沈念半夜醒来，发现身边的人像一块冰。她把手贴在他的胸口——心跳还在，但体温低得吓人。不是生病引起的低温——是身体正在失去产生热量的能力。代谢率在下降。细胞活性在降低。他的身体正在从内部冷却。
她把被子全盖在他身上，又拿了一条毯子裹住他，然后自己贴上去，用体温去焐他。
“沈念——“他的声音几乎听不见了，像是从很远的地方传来，“不用——“
“闭嘴。“
“你焐不热的——“
“那就焐到天亮。“
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