倒数第十七天的太阳，落山了。
终南山吞掉了最后一片晚霞。
不是“遮住”，是“吞掉”——那霞光红得像血，亮得像火，落在山脊上，被山一口一口啃没了。
先是边缘暗下去，然后中间塌下去，最后整片天从红色褪成紫色，从紫色褪成灰色，从灰色褪成黑色。
像有人在天空上蒙了一层又一层的黑纱，一层比一层厚，一层比一层沉。
苏无为站在终南山脚下，看着那座山吞掉晚霞。
手里攥着一个铜环，环上刻着刻度，环心嵌着一根磁针。
磁针原本指着北，这会儿在乱转。
不是“偏转”，是“乱转”——像被一只看不见的手拨来拨去，一会儿指东，一会儿指西，一会儿指南，一会儿指北，转得越来越快，快到铜环开始发烫。
他把铜环收进怀里，不看了。
看不看都一样。
磁针乱转，说明山里的磁场已经彻底乱了。
能让地球磁场乱成这样的东西——他不敢往下想。
身后站着七个人。
袁天罡蹲在地上，用树枝画阵图。
灰布道袍的下摆拖在泥里，他没管。
树枝是刚从树上折的，断口还淌着树汁，涩涩的，苦苦的，像嚼了青柿子。
他画一笔，停一下，再画一笔，再停一下。
不是犹豫，是在算。
每画一笔，脑子里要算十笔。
画到第七笔的时候，树枝断了。
他折了一根新的，继续画。
李淳风站在他旁边，手里捧着一摞符纸。
符纸是李昭月画的，五百张，摞起来有半尺厚。
朱砂的味还没散尽，被夜风一吹，飘出去老远。
符纸上画的不是寻常的“驱邪符”“镇妖符”，是袁天罡改良过的“封天符”——专为天魔设计。
李昭月花了三天三夜画完。
画到最后一天，手抖得握不住笔，用布条把笔绑在手上继续画。
画完最后一张，笔从手里滑下来，人趴在桌上睡着了。
秦无衣把她背回房间，她睡了一天一夜，醒来第一句话是：“符够不够？”
李昭月此刻站在李淳风身边，手里还攥着符笔。
笔尖的朱砂已经干了，结成一层硬壳。
她在裙子上蹭了蹭笔尖，把硬壳蹭掉，露出里面湿的朱砂。
蹭完了，低头继续画。
画的是备用符——万一五百张不够用，还有这最后的几张。
秦无衣蹲在老槐树最高的那根枝丫上。
不是“站”，是“蹲”。
两只脚踩在两根拇指粗的树枝上，身体前倾，像一只准备扑食的豹子。
手里攥着那把软剑，剑身缠在腰间的时候像一条皮带，抖开了像一条银蛇。
剑尖垂下来，在月光下一晃一晃的，像蛇的信子。
她的眼睛没看任何人，看着终南山的方向。
不是“望”，是“盯”。
盯着一片黑漆漆的山影，像能看穿那黑暗，看见黑暗后面的东西。
释慧乘盘腿坐在地上，灰色僧袍铺在身下，下摆那三个补丁——灰的、蓝的、黑的——贴在地上，像三片落叶。
手里捻着佛珠，嘴里念着佛号。
念得很轻，轻得只有他自己能听见。
念一声，捻一颗珠子。
再念一声，再捻一颗。
一百零八颗珠子，捻完一圈，从头再捻。
他闭着眼，眉毛被夜风吹得一飘一飘的。
脸上没有表情，像一尊泥塑的佛。
张玄应蹲在一块大石头上。
还是那双草鞋，露着脚趾头。
脚趾头在夜风里一动一动的，像在数数。
桃木剑横在膝上，剑鞘上的划痕在月光下泛着银白色，像一道道陈旧的伤疤。
他没念咒，没画符，只是盯着终南山。
盯了一会儿，忽然“啧”了一声，从石头上跳下来，走到苏无为身边。
“小子，老道闻到了。”
“闻到什么？”
“妖气。”
张玄应吸了吸鼻子，
“不是青铜门里渗出来的那种。
是新鲜的，活的。
山里——不止天魔一个。”
苏无为的心沉了一下。
陆德明坐在一块青石上，焦尾琴横在膝前。
他没弹，只是把手放在琴弦上，一动不动。
手指修长，指节分明，指甲在月光下泛着淡淡的珠光。
琴尾的焦痕在夜里看不清楚，但他知道它在。
四百年的焦痕，汉末的火，蔡邕的手，吴地的桐木。
这把琴见过比天魔更老的东西——它见过乱世。
三国两晋南北朝，四百年的分裂和战乱，这把琴都活过来了。
今夜，它又要上战场了。
法琳站在陆德明身后，手里攥着念珠。
念珠是新串的，檀木珠子还没包浆，摸起来涩涩的。
他攥得很紧，指节发白，像要把念珠捏碎。
嘴唇在动——在念佛。
不是“阿弥陀佛”，是《往生咒》。
超度亡魂的。
他念了一辈子《往生咒》，超度过王世充的兵，超度过洛阳城的百姓，超度过战死在凉州的唐军。
今夜，他要对着天魔念。
苏无为看了一圈这七个人。
一个天师。
一个天才。
一个符师。
一个刺客。
一个高僧。
一个雷法。
一个琴师。
加上他自己—
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